К нам в редакцию пришло письмо от Ольги Митрофановой из Минска. Не опубликовать его мы просто не смогли. Сейчас вы тоже поймете, почему.
ЗДРАВСТВУЙ, любимая газета! Хочу рассказать тебе историю, которая на самом деле случилась в моей жизни. Родилась я под Минском, в небольшом селе, но в 17 лет уехала в столицу, поступила в институт. Студенткой вышла замуж за своего однокурсника. Прожили вместе 10 лет - все, как у людей, дочь подрастала. Но тут "сломался" мой благоверный: стал погуливать. Я сначала делала вид, что ничего не понимаю, но однажды не выдержала. Развелись со скандалом, квартиру разменяли, стала я тянуть ребенка одна. Тяжело было, да что о том говорить, многие читательницы не понаслышке знают, что это такое - остаться "разведенкой", да когда тебе еще и 30 нет. Страдала я сильно - не столько из-за отсутствия денег (работала на двух работах), сколько от одиночества женского. На выходных гуляю с дочкой по парку, в кино или в театр ее поведу, а там все парами... И очень мне хотелось любви, и поклонники были, но чаще всего... женатые. А мне ведь не это нужно! В отпуск вместе поехать, вечером у телевизора к друг дружке прижавшись, посидеть, да просто ужин приготовить семейный... Но за заботами и времени на поиски "хорошего" жениха не оставалось.
А однажды столкнулась я с бывшей однокурсницей в городе. Зашли в кафешку на улице - кофе, разговоры. "Ты, - говорит она, - все с Иваном?" Призналась я, что мы уже четыре года вместе не живем. А однокурсница - она еще тогда сама на моего бывшего виды имела - запричитала "жалостливо": "Ах ты, бедная-несчастная! Вот не судьба-то! Да за что ж таких умниц-красавиц бросают?" Тут нашло на меня что-то, и говорю я ей: "Ну что ты, Вера, все у меня замечательно. Вот, с мужчиной встречаюсь, он меня замуж зовет. Только не знаю, соглашаться ли: всем парень хорош, только живет в Нью-Йорке. Почти каждый месяц к нам приезжает, уже дочке школу там подыскивает, а я все решиться не могу". У Веры аж глаза от зависти кровью налились: "Ну конечно, поди, старый хрыч какой, америкашка-то? Понимаю!" "Да нет, - отвечаю, - ему и сорока нет, симпатичный такой брюнет, программист по профессии. А сам он из Минска - 20 лет назад на ПМЖ уехал". И так у меня фантазия разыгралась, что я в красках ей и этого Александра из Нью-Йорка расписала, и квартиру его, и что мы делали, когда с дочкой к нему "на побывку" ездили... А вернулась домой и даже всплакнула: не будет, думаю, тебе никакого "американца" до конца жизни! Когда спать ложилась, все себе представляла, какой бы он мог быть, этот "программист", и о чем бы мы с ним говорили, и как бы он дочку любил... Так я "сочиняла" каждый вечер - месяца три. Потом отправились мы как-то на дочкиных летних каникулах в соседнюю Польшу. Заблудились где-то в центре Варшавы, никак гостиницу свою найти не можем. Вдруг слышу - русская речь, мужчина какой-то по телефону разговаривает по мобильному. Я к нему и обратилась: "Не поможете?" Оказалось, он в том же отеле остановился. Пока шли, разговорились. Он по делам фирмы приехал, у него с поляками какой-то крупный контракт на программное обеспечение... Тут меня как током ударило! "Вы Александр?" - спрашиваю. Он на меня как на привидение смотрит. "Откуда вы знаете?" - "А я гадалка! Вы не из Нью-Йорка случаем?" Он вообще чуть не упал. Я, признаться, тоже!
Так мы до нашего с дочкой отъезда не расставались. А он потом, после своих дел, к нам в Минск на пару дней заскочил. И понеслось: телефонные звонки, каждый вечер по три часа. Я как слышала длинный международный гудок, так со всех ног к телефону бросалась. "Саша, ты разоришься!" - говорила. А он: "Ничего, я хорошо зарабатываю. Надо же мне деньги с удовольствием тратить!" - и смеется.
Сказка моя до конца еще не сбылась, но сейчас мы с дочкой собираем документы, чтобы поехать к Саше в гости. И каждый вечер, лежа в кровати, я мечтаю о том, что совсем скоро я буду совсем счастлива..."