ВСТАЕШЬ, бывало, поутру - и ну к зеркалу. Смотришь-любуешься, нет-нет да и скажешь себе: "Что ж такое-то? Все люди как люди, а я - красавица!" Короче говоря, однажды решила свои шансы с остальными уравнять: состричь свое богатство - косу.
ПЕРВЫМ делом отправилась я в свою районную парикмахерскую. Надо только машинкой волосы снять, а потом бритвой подровнять. Пошла, само собой, в мужской зал. Заняла очередь за каким-то потным человеком, похожим на шофера-дальнобойщика. Тут меня мастерица с яростно залаченными волосами в стиле ранней "Санта-Барбары" стала убеждать, что я ошиблась дверью и должна немедля идти к ней, в женское кресло. "Вы не справитесь", - говорю я. Мастерица возмущается и трясет лаковым домиком: "Да у нас как в салоне!" Излагаю свою задумку, интенсивно верчу головой. У дамы со стуком падают ножницы на пол. "Как - наголо?! Может, стрижку короткую? Под мальчика? Очень модно в этом сезоне!" - изобретает она. "Нет-нет, мне, как у Деми Мур в "Солдате Джейн". - Я плотно плюхаюсь в кресло и вставать не собираюсь. Мастерица вместо ответа выбегает на крыльцо и нервно закуривает. Я лечу следом за ней и начинаю нарезать круги вокруг. "И в самом деле, идите в мужской зал, - выбрасывая бычок, решается она. - Вот ведь, блин, нормальная с виду женщина, а в голове такой бардак!"
На "женщину" я обижаюсь и ухожу искать счастья в другую парикмахерскую. Салон "Вики" выглядел многообещающе. В смысле неформального подхода. В его пыльных витринах были выставлены громадные полинявшие от нашего северного солнца снимки юношей и девушек с радикальными стрижками в стиле ранних 80-х. "Мне бы постричься". "Пжалста-пжалста! - Габаритная дама неохотно отрывается от чая с рулетом и шаркает шлепанцами к креслу. - Как будем резать?" Может, в прошлой жизни она была хирургом? "Под корень. В смысле наголо", - смело отвечаю я. Дама забирает свои профессиональные причиндалы и задумчиво куда-то их уносит. "Что, не возьметесь?" - подозрительно морщусь я ей вслед. "Да нет, - кричит та из подсобки, - я тут инструмент продезинфицировать хочу! У вас же вши! Или псориаз?"
Вопросы эхом прозвенели в пустоте зала так буднично, что я отчетливо поняла: до меня ее машинка и бритва ровняли не одного клиента с насекомыми в голове и прочими кожными заразами... Инструмент еще мариновался в дезинфекте, а меня уже и след простыл.
Теперь я была и вовсе опытной и поехала в настоящий салон. Назывался он "Черри", а может, "Шери" - название было набрано латиницей. Там мне с порога предложили маникюр, педикюр и передали на руки юной бритоголовой (Ура! Сердце мое возликовало!) диве с именем Лорик на баджике фирменного алого халата. Я присмотрелась к изображению Лорика в зеркале и поняла, что это... лицо мужского пола.
Лорику я сразу доверилась: сказала, что хочу быть такой же, как он, - лысой. Он обошел меня со всех сторон, похмыкал в карман халата и, возложив тощую отманикюренную длань мне на плечо, интимно произнес: "Когда у девушки немного сильных сторон во внешности, волосы лучше оставить в покое. Но я могу предложить... - тут его глаза блеснули слишком хищно для парикмахера, - сделать вам стрижку ТАМ!" Я почувствовала себя героиней "Секса в большом городе" и оживилась. Может, пойти на компромисс? Пусть не на голове, так хоть где-то будет во мне какая-то загадка?.. "И что, вы прямо сами будете... стричь?" - слегка заикаясь, уточнила я. Лорик томно прикрыл глаза, подтверждая мою смелую версию. "Наголо?" - "Ну почему же? Креативно! Можно выбрить бабочку или елочку. Но это слишком банально. Наша фирменная стрижка - две черешенки на веточке. Дорого, правда, - 2 тысячи..."
Что было дальше, не скажу, но голову брить я отправилась в следующую цирюльню. Она тоже была модной и носила гордое название "Кантри стайл". То есть "деревенский стиль". На ресепшен мне сказали, что без записи не возьмут: все мастера заняты. Я согласилась занести свою нехитрую фамилию в журнал и обождать за чашкой кофе. И на всякий случай уточнила: а в мужском зале свободно? Оказалось, никакого мужского зала нет - все тут общее, полный деревенский унисекс. Через час в дверях возник торс Мужчины Моей Мечты в брутально черной футболке. Я замерла телом и задергала стройной ногой. "Ко мне?" - лениво осведомился он, сложив могучие руки профессионального бодибилдера на груди. "Это массажист?" - с придыханием и надеждой спросила я у администратора. "Нет, это Егор, наш мастер международного класса!" - гордо заявила та чересчур уверенно, как мне показалось.
Пока мастер международного класса Егор ощупывал мою голову, я старалась держать себя в руках и, по крайней мере, не издавать никаких неприличных для салона красоты звуков. "Рекомендую сделать тонирование, - сексуально басил Егор. - Стрижка - простая, чтобы могли сами укладывать, с длинной челкой и коротким затылком. Масса останется, а шея будет казаться длиннее. Еще надо подлечить волосы специальной маской..." "Не надо лечить! - прохрюкала я нежно. - Вы меня побрейте". Егор совсем не удивился, даже бровью мужественной не повел. Только снова стал мять мой череп, пока еще волосатый. "Вам бритая голова категорически не пойдет, - отрезал он. - Спереди, может, и ничего, а вот затылок у вас скошенный. Наверное, вас мама в младенчестве мало в кроватке переворачивала. Чувствуете?" И он принялся инспектировать мой неправильный затылок. "М-м-м... Еще как! Но я настаиваю. Хочу изменить свою жизнь. Сделать что-то радикальное. Обрить голову, например. Кстати, Егор, а вам как мужчине какие девушки нравятся?" Мастер международного класса перестал ощупывать мою головушку и посмотрел мне прямо в глаза. Через зеркало, разумеется. "Мне нравятся девушки в деревенском стиле, - твердо ответил он. - С косами..."
Портрет (01.02.2000)